el Dije

 

El Dije

"y es así no más", me dijo

"claro que las cosas son como son", me dije

impertérrito a mi mismo

me dije,
sí, ésas son las cosas.

la cosa es como es
podemos imaginar como será
podemos recordar como era

podemos verla

"y es así no más", me dijo

me hice el dije y pregunté..
¿es así como ahora cuando dije ahora?
o
¿es lo que tú dijiste de como era?

Entonces desde su sapiencia de garza, me dijo que:

es así no más
el verso y el antiverso
las cosas
las anticosas
las nocosas
y las semicosas

forman la imagen
cambiante
del presente.

que no se puede mencionar
porque antes de mencionarlo

ya no es

nunca está
cuando lo piensas

el presente

es el curso de agua
que baja por la quebrada
que aunque viaja
está ahí mismo

aunque cambia, permanece

el presente es eterno.

mem

camino inmerso
en la sal de mar

sobre bandejas
de arena negra

plateada plateado
el horizonte infinito
es el eco de las olas
que me llevan
hipnotizado
sobre carreteras
elásticas
de dulce sabor
carreteras de ensoñación despierta

llueve a cántaros
como en cueca

revientan en agua las espuelas
de óxido el tiempo

llueve mar
su arena
llueve arena
su pañuelo

de sorpresa
la lluvia
detenida
en el tiempo
 
detiene su acer

mientras la traspaso

Paseo

Caminando por el bosque

me encontré una callampa

tenía dos caras dos rostros

 no cruzan miradas

En el bosque la callampa

se pudre desde dentro

en los hemisferios cerebrales

un hoyo negro que da vida vegetal

Dos rostros

reptiliano y humano

vuelan como mariposa

que una vez fue callampa

La tierra que somos

la muerte que da vida

la vida que da muerte

Ngen-Kurra, Ngen-Ko

- Oye Piedra! ¿Qué será de ti cuando el tiempo pase?
- Arena. ¿Y tú Agua?
- Océano.

la huella del eco

 

Siento las gotas de lluvia caer sobre el techo del lavadero

siento la lluvia como un rugido en el dormitorio

siento la lluvia cálida de madera en el segundo piso

en la noche del abrigo siento un grito de una mujer

¡AYUDA! se oye en su voz la necesidad

luego el silencio se hace presente

siendo cada vez más ruidoso

al pasar el tiempo.

La mujer flotando en el eco cada vez más lejano,

en la frontera del olvido

en el umbral de la inexistencia

donde la muerte también muere

¡¡A Y U D A!!

Y salgo presto a la calle de la Villa

dos vecinos se suman

el resultado es cero,

solo el eco

del único grito

que nos conmovió

tan intenso tan emocional

que fue como dicho al oído de cada uno

no supimos de dónde venía

ya no recordaba la voz

sino la huella que había dejado.

Volvimos derrotados

llamé al plan cuadrante

estaba todo solucionado

no era un sueño

no era un susurro en el oído

era un llamado de auxilio

real

que deja huella

la llevaron al hospital

¿Qué pasó?

Nolosé

No quise preguntar

era el eco

que comenzaba

a ser un pulso.

La recta

Regreso desde Angol a Los Angeles, entre Renaico y Coigüe hay una recta larga que es de ensueño, la he recorrido con lluvia, con sol, viento, neblina, amaneciendo, al atardecer, luna llena, el tren pasando, en fila de vehículos, vacía sintiendo uno que va flotando. Se despeja el camino y mientras floto en el paisaje del movimiento con el viento de la ventana abierta pasa adelantándome una camioneta roja, me causa gracia, porque es el mismo modelo de camioneta que conduzco, el mismo color también. Me imaginé reflejado en ella, “así me veo”, podía reconocer cierta similitud en los razgos de la silueta de su conductor, medio hecho una mirada a la patente y alcanzo a ver el número 47. La mía termina en 47. Curiosas coincidencias. Se aleja y decido acercarme para verlo mejor, 120 kilómetros por hora acercándose el final de la recta, acelero en quinta a esa velocidad logrando apenas mantener la distancia que nos separa, camiones con madera llevando troncos de árboles, edificios de árboles botados y tras ellos una fila de vehículos como cola de espermio se cruzan zumbando al pasar, moviendo el vehículo con sus ráfagas de viento. El buen vehículo y la velocidad me convierten en flecha y acelero a 130 kms/hora calculando acercarme lo suficiente como para observarlo de mejor manera, me produce un sentimiento extraño, me acerco, pero no lo suficiente, ¿estará acelerando también? eso debe de ser, acelero a 140 kms/hora y me pego un salto, la recta final después de la curva al llegar a Coigüe debe ser de 60 kms/hora!, pasa el letrero, el paisaje de casas a la orilla del camino zumba, me acerco a la camioneta y veo la silueta de su conductor contra el sol del atardecer, mueve el retrovisor, me observa, tomo el retrovisor y al observar hacia atrás hay una camioneta igual en color y modelo a la mía, su conductor observa por el retrovisor.

nubes

parabrisas nube

soledad

autos que viajan perpendiculares a la noche lluviosa de cemento brillante
explosión radiante de sombras vivas en lo oscuro del bosque agazapado
abandonado en el paradero solitario de la hora pasada
me quedo retrasado en el umbral del futuro.

nubes

Termas de Los Nevados del Chillán

En esa montaña durante el invierno lleno en nieve, se esquía. En verano es un desierto de rocas volcánicas y sol. Las estaciones pasan y yo soy quien queda quieto, observando, la belleza del cambio.

carretera sangre

Viajando al sur me he encontrado en la carretera con una mancha de sangre de al menos un kilómetro de largo, puchas que hay que tener sangre. Luego me imagino si las carreteras las pintaran de rojo. Más bien si los tramos donde han ocurrido accidentes fueran pintados de rojo. Cuántos litros de sangre han pintado las penurias grises de lamentos en viaje a través de los kilómetros que nos separan. Quizás mejor sea poner en donde hubo accidentes una señal con los aullidos del dolor que interrumpan la radio, así el viaje sea quizás un solo lamento.

Carreteras del terror.

¿Y en la ciudad?

Llevemos lo mismo a la ciudad y sus lugares traumáticos, calles, esquinas, manchadas de sangre con parlantes donde se oigan los lamentos del dolor.

Invisibles muchas veces los lugares que pasamos esconden historias de terror que no imaginamos, ni queremos saber.

Quise que mi auto levantara su ruedas y pasara haciendo un rictus ceremonial por la sangre que fue un grito de color en la hora aquella que nos acomete y nos damos cuenta que no hay vuelta atrás mientras se nos va la vida desvaneciéndose como un suspiro eterno vaciando los pulmones, los músculos, la vida.

Sangre en la carretera, sangre en mis neumáticos.

Soy una bolsa de sangre.

Existe el amor

En la noche
de los encuentros resueltos
de los cantos perplejos
la noche
acaecida
del término sustancial
en el tuétano aborrecido
por la Sacralidad
de los Santos ollejudos.

En la cirrosis prístina
de los resolutos
con hígados
embolutados
como esfinge
de sal aborrecida
sustancial e ingrávida.

Existe el amor.